New York

                                 

 En esta cuadra yo podría ser, en esta sombra,

 y esta casa de ladrillos y enredadera,

 con una, dos, tres, cuatro escaleras

 de hierro en la fachada.

 Se puede entrar y salir, y subir y bajar.

 Al frente, hay una plaza 

 como todas las plazas para niños del mundo

 "Hi little boy” despierta a su bebé negro la madre

 de falda ancha y casi almidonada.

 En un umbral , un hombre gordo con tiradores

 se ha sentado y se deja caer, se deja caer.

 Rascacielos transparentes se  levantan 

 a espaldas de la cuadra, pero los ignoramos.

 La mañana es espléndida,

 ¿quién tiene ganas de tenerles lástima?

 “Hi, little boy, hi little boy,

  mami is alone but happy”.

      

                                 Josefina Trebucq

Quisiera tener la cabeza llena de pájaros, pichones piando, sus peladas cabecitas hambrientas buscando a la madre ausente que se eleva, deambula, las alas anchas como la pollera del aire que, en la madrugada, pinta de un tinte sangriento la escena;
pájaros amarillo pálido como canarios enjaulados que sólo piensan en salir salir y luego se van acostumbrando y eso es Lo triste. Es La derrota. Azules pájaros como el mar cuando está en calma y la espuma parece sólo una pequeña línea sobria de encaje añadida en un ataque de buen gusto, a último momento, antes de salir para el casamiento, y tan felices todos porque es un día de casamiento nada menos, confites, arroz, y los que no van no están felices, pero mejor piensan los otros, así lo asumen, tienen criterio de realidad; pájaros revoloteando nadando arrastrándose revolcándose en mi cabeza en disparatada bandada, o emigrando disciplinadamente hacia el verano tan maravillosamente alineados; pájaros en mi cabeza quisiera tener, chillones muy chillones pero otras veces no, otras veces patéticos pájaros de ópera trágica, o de voces perfectas como cántaros vacíos o como las voces de los ángeles de la guarda de los niños varones. Susurros, payasadas de pájaros, sus bellas volteretas a lo Chagall, ay, cómo quisiera tenerlas en mi cabeza; y una selva espesa en la que puedan fingirse inexistentes no sea que alguien levante una ceja y qué se yo, dictamine decrete diagnostique eso es de lo que no se debe y no se puede hablar pero que algunos inevitablemente comentan a nuestras espaldas; locura se llama- la abuela lo ha dicho así- dice un niño y es gracioso, porque los niños dicen siempre la verdad y lo que no deben, así que todos nos reímos a carcajadas; pájaros graznando como los cuervos de Van Gogh, puedo oírlos, pintados como están y sin embargo me aturden, pero en la cabeza por ahí conviene que moren, es catártico me dicta una vocecita doctoral de pajarraco sabio. Pájaros quiero, un águila honorable llegando sin dificultad ni vacilación ninguna a la cumbre más alta, una odisea ha hecho y ¿por qué? porque es un águila nada menos, y quiero un picaflor, tan ausente siempre de mis pensamientos en la gran ciudad que como consecuencia es un hueco más permanente más flor aún que todo lo detestable que sí existe. Pájaros, que vuelen de un lado al otro: del hemisferio izquierdo al hemisferio derecho, y alrededor: un vacío. Una Nada. Todo el resto del cerebro una ausencia, vertiginosa, abismal. La pajarera por ende vacía de palabras como o del estilo de notificaciones, visas, cuentas por pagar, alquiler, débito automático, consorcio, ojeras, arrugas, soledad, la de adentro, conveniente, o la de afuera, inconveniente; o palabras como fallecido: perro fallecido, caballo fallecido de un tiro, pariente fallecido, Dios mío, acabo de acordarme de que una vez me definieron como “pariente pobre” y yo pensé- y tenía diez años- pobre pero no de pájaros y que era bueno eso, era lo que yo quería, pájaros quisiera, me animé, me envalentoné, y ni una roja baldosita del cerebroterraza quería libre de ellos. Todo pájaros: pájaro halcón, pájaro golondrina -me puse a nombrarlos, y tenía diez años- pájaro cotorra, ruiseñor, gorrioncito, paloma, aguilucho, cóndor, gaviota, alondra.

                                                    Josefina Trebucq

Este verde tierno después de la lluvia y el campo de amapolas que se extiende a derecha, a izquierda y más allá de lo que los ojos pueden ver . Y el lucero asomando solo en la alta noche que recién empieza a caer sobre el mundo.

Esta manera de estar, así, sin una nube, sintiendo que todo está bien, que todo es como debe ser, alegre y a la vez hondo y en algún sentido hasta vertiginoso, tan de equilibrista haciendo equilibrio graciosamente allá arriba, arriesgando la vida por lo que hay que arriesgarla pero a la vez disfrutando: la vida es bella, pasito a paso, la vida es bella, pasito, vuelta, pasito.  Y el aroma dulzón y ácido de jazmines triunfando, incluso sobre los malos pensamientos. Sos vos. Todo eso                                                                           sos vos. Para mí. Pasito. Vuelta.

                                    

                                                                                                             Josefina Trebucq

                                             

                                              Guadalupe

                                      Mi querida,
                                      detenida y veloz.
                                      Vértigo y pradera desatados.
                                 
                                      Ángel que me ha curado,
                                      de toda herida antigua.

                                      Arañita tejedora
                                      de red por estrenarse.

                                      Mi equilibrista.
                                      Tan luz,
                                      tan lu,
                                      tan mía.

                                      Corazón que va a tener
                                      que rodearse de murallas
                                      para que no lo arrasen.

                                      Hija que se ha ido demasiado pronto, lejos.

                                      Rara
                                      y porque sí,
                                      porque las flores son,
                                      sencillamente,
                                      flor blanca.
                                                                     Josefina Trebucq
   

                           

Contando cuentos en el colegio Los Robles

El trapecista

 Pico y garras, con pudor de extranjero

oculta debajo de la bufanda y los zapatos .

Pero ¿ quién entre los mortales ha sopesado

con tanta exactitud la suma de sus huesos, 

sabe como él que hay que pisar con agradecimiento

la tierra, alegrarse de cada paso dado ?

¿Y quién en un igual confía tan acabadamente ?

Ha probado la luz .Elegido

su ambigüedad y su vértigo  .

Pájaro que no se cree ni por un instante pájaro .

Esforzado señor de las alturas. 

                                                  JOSEFINA TREBUCQ

                                            CHAGALL    "EL CIRCO AZUL"